Дорожные строки

На протяженье утренней дороги
Я успеваю выплеснуть на лист
Раздумий накопившихся итоги
Под бормотанье поезда и свист.

Как музыка поездки монотонна,
Так ей созвучна музыка строки,
На тонкой грани шепота и стона
Слова слетают с пляшущей руки

И покрывают строками страницу.
Сон подступает вкрадчиво ко мне,
Попутчиков размазанные лица
Как будто на абстрактном полотне.

Когда ж, уже готовый к пораженью,
За стайкой снов пускаюсь в перелет,
Конечный пункт кладет конец движенью
И бег за днем летящим настает.
     =====’’=====
Я ежедневно сумерки топчу
и в этом ритме строки бормочу,
которые слагаются в тома
на зыбкой грани чувства и ума.

Вот улица, как поворот реки,
вон облака, как кисточки мазки,
вот город, остающийся чужим.
Мгла по кварталам стелется, как дым

сырых полений прожитого дня.
Она обзор сужает у меня
и норовит усталость подчеркнуть,
чтоб растянуть немного этот путь.

К одним и тем же вытертым камням
я прикасаюсь по рабочим дням.
Они легли в дорогу и, с тех пор,
ведут глухой, невнятный разговор,

похожий на ворчанье стариков,
которые прожили сто веков
и всех почти забыли. Может быть,
им нас с тобою предстоит забыть.

Об их затылки вытертая быль
не что иное, как простая пыль,
влекомая пролетным ветерком,
чтобы уже не вспомнить ни о ком.
      =====’’=====
Пришло потепленье. Снег нехотя тает
И жмется беспомощно в редкую тень.
Меня убаюкать – задача простая
И поезд качает. Но буйствует день.

Уже он затеял свой шумный порядок,
Уже завертел муравьиной возней,
И сон, что был краток, непрочен, но сладок,
Содрал беспощадной своей пятерней.

Куда ты торопишься? Век твой короткий,
Промчится и сгинет, дыша ветерком,
Ты будешь усталый, притихший и кроткий,
В недолгие сумерки падать ничком.

И поезд обратный по рельсам покатит,
День канет. На память о нем – ничего.
Но сколько бы ни было, вечно не хватит
Для важных свершений всего одного.
      =====’’=====