Тебе, поледней из скотин,
Я посвящаю эти строки,
Единоличный господин
Земель, поступков и пороков,
Едпинственный из лжепророков
В спокойной старости доживший до седин,
Тебя судьба не наказла строго.
Ты умер – даже не погиб.
Тень, спрыгнувшая с фотографии,
Ты заслужила едкой эпитафии
За скромное безволие свое.
Оно сказалось в сотнях тысяч черепов
И в миллионоах сложеных голов
И в том, что миллиарды вновь
Утратили надежду и отчет
В своих поступках...
А, впрочем, при таких масштабах кто поймет,
Что человечно, что – преступно....
*
А время, знаешь, как всегда идет
Своим путем, подобно снегу,
Боксерскому битью часов
И одержимостью победой
И завиванию усов.
Черной памяти И. В. Дж
© Copyright: Иван Махалин., 2005
Свидетельство о публикации №105031001259
Свидетельство о публикации №105031001259
Рецензии