Почему?

Может быть, ты мне объяснишь, почему?
Сотни разных «почему», с которыми ты играешь, жонглируешь, как мячиками.
А я пытаюсь научиться делать точно также, но «почему» падают и разбиваются.
А я смотрюсь в их зеркальные осколки и пытаюсь рассмотреть то, чего нет.
И не было.
Я же знаю. ответ. А ищу тот, который чувствую. или думаю, что чувствую.
А рифмы застывают на морозе.
Висят в воздухе и переливаются тысячами замерзших сосулек, отражающих абсолютно нейтральное зимнее солнце.
Видишь, боль тоже может быть красивой. Если не обращать внимание на то, что ее осколки могут убить.
И ты знаешь ответ. Но продолжаешь с улыбкой фокусника прятать его в 6 разных шляпах как белого кролика.
И ты сам забыл, в какой именно.
Уже ошибаешься.
Но больше всего боишься, что зрители поймут – ты вовсе не фокусник.
А такой же кролик.
Видишь, боль может казаться смешной, если наблюдать со стороны.

Я все же дочитала роман.
Надеялась на хэппи-энд. И даже почти удивилась. А оказалось – такая же фальшивка. Игра слов, не более.
А чего еще ожидать. Ведь автор – ты.

Жаль, что новый год закончился.
Я почти поверила в чудо.
В потустороннюю жизнь мобильных телефонов.
В операторов-добрых-волшебников.
В Бога. и в загаданное желание.

Ладно, прости мне эту вольность.
Я ведь тебе тоже многое простила.

январь, 2005.