Я голос...

Я голос, который зовёт за собой огни городов.
И улов доставая из сетей,
Я жемчужинами нанизываю на строки слов,
Заплетаю в тикающие ленты своих стихов.
Я - создетель миров.
Это я сижу у тебя в изголовье,
Чайной ложкой размешиваю рассвет,
Стражем твоих предутренних снов.
И кровь раздавленных вишен,
На висках тех, кто уже не дышит,
Это тоже я.
Слышишь,
Чашка таких одинаковых дней,
С недопитой на дне скукой твоей,
Это я.
Это я - свет, пролитый на скатерти неба.
И поезд, устремлённый в ночной простор
Бездорожных пустых деревень,
Перемигивающихся городов,
Мокрых ветвей чёрных лесов.
Это я - стая одичалых бездомных псов.
Я - перелёт гусей в чёрном небе,
Над прудом заросшим сухим тростником,
Я человек, который идёт босиком,
По асфальту июльской вскипевшей жары.
Я - разноцветные шары,
Улетевшие с первым порывом ветра,
Из детских, испачканных шоколадом ладошек.
Я дождь, постучавший в дверь костяшками мокрых пальцев.
И танец на сцене, в жёлтых огнях фонарей,
Почти обнаженных кудрявых, смуглых людей,
И тени в углу, под столом, и скрип дверей,
И выкрики продавцов, на площади в базарный день.
И дождливый сезон, и всецветение после дождей.
И сладкая послеполуденная лень.
Я изчезающий в окне силуэт,
Взрыв магниевой шашки, букет комет,
Я - поэт.