Когда Ветер сдувает людей с перевала

Всем когда-то случалось из дома уйти.
И, собравшись в дорогу на скорую руку,
пролагать сквозь пространство и время пути,
убивая движеньем привычную скуку.

Был таким же и я, уходя в никуда,
а сегодня вот память о прошлом заныла.
Ясно вспомнился день. Мы шагали туда,
где своей высотою манила вершина.

В жёлтых мёртвых горах мы искали себя.
Приключений, восторга по горло хватало.
Помню страх навалился, нервы нам теребя,
когда Ветер сдувал и сносил с перевала.

Всё, как будто пришли, лишь подняться наверх –
и откроются взгляду равнины и люди.
Только Ветер смеялся и страшен был смех.
И, казалось, кошмару окончанья не будет.

Потерялись в пыли руки, ноги, глаза.
И ни шага вперёд, лишь упрямство и Ветер.
Хоть ложись на него, всё равно – никуда.
Кроме Ветра и мрака ничего нет на свете!

Помню? трое сошли потихоньку назад,
осторожно, тихонько цепляясь за камни.
Остальным же землёй забивало глаза.
Ни верёвки, ни друга. Выбирались все сами.

Шаг вперёд – шаг назад. Через час или два
проползли перевал и без сил повалились.
Нас догнали легко, пока шли мы едва,
трое те, что намедни под гору спустились.

Мы пришли, мы смеялись, мы пили и пели.
Где-то там позади бушевал перевал.
Мы, наверное, сразу на жизнь постарели.
Я каким-то другим после этого стал.

Тянет стать похитрее, осторожненько жить.
Неужели зараза моё сердце достала?
Душу рву и терзаю, но не знаю где быть,
когда Ветер сдувает людей с перевала…


17 марта 1987 года
г. Орджоникидзе