Куб...

Как странно ныне тешиться надеждой,
что всё,что было - было не всерьёз,
когда воспоминания от силы центробежной,
как щебень,что летит из-под колёс,
рассыпаны повсюду вдоль дороги,
где ты идешь,не ведая куда,
надеясь на богов,а,впрочем,боги
не знают о тебе,...пожалуй.И труда
большого не составит одолженье -
принять судьбу,как тот,от кузнеца
мифического,дар,увидев отраженье
себя в зрачках его,когда уже лица
не разобрать.Не то,чтоб близорукость,
а недостаток освещенности вокруг
перемещенье превращает в грубость
по отношению к пространству.Чтобы в куб
быть возведенным одиночеством,уменье
не обязательно,достаточно углов
от мебели освобожденных,и мгновенье,
когда приходит понимание того,в
чём ранее не проявил бы интереса,
теперь уже не важно почему.
Жизнь - не роман,тем более,не пьеса,
а сбивчивый рассказ,нашептанный тому,
чьё мнение весомее забвенья,
но легче мысли,не произнесенной вслух,
где зеркала не дарят отраженья,
когда от высоты захватывает дух,
как от общенья мудреца с невеждой,
и смешивая смех с потоком слёз,
как странно ныне тешиться надеждой,
что всё,что было - было не всерьёз.