Твой сын

Как моя жизнь смешно сложилась,
Я счастлива без бед и зла,
Ну а любовь вся превратилась
В Антошку, сына от тебя.

Живу я далеко в Париже.
Мой муж работает, сын спит,
Я за столом, и лист бумаги,
И ручка, речка за окном шумит.

Пишу тебе, прости, я быстро,
Я не хочу, чтоб кто – то знал
О нас и о любви той чистой,
Которую ты замарал.

Наш сын здоров, он весел, кроток,
Уже умеет говорить,
Рисует танки, но совенок,
И вечером не уложить.

Но расскажу ему я сказку,
И он обнимет вдруг меня
И скажет тихо: « Мама, мама,
Ma chere, я так люблю тебя! »

Он на тебя похож, такой же.
Твои зеленые глаза,
Твой тихий смех, твой нос и скулы
Напоминают времена,

Когда с тобою мы любили
И не стеснялись говорить,
Что свадьба скоро, но ты, милый,
Ее посмел ведь отменить.

Ты помнишь, как пришел надменный?
Ты пьяный был и начал бить,
И рассказал, что Бог измены...
Тебя сумел он совратить.

И мы расстались, и не стало...
Мы зачеркнули все года,
Но если правда, не смогла я
Любовь изгнать и сжечь дотла.

Ты бил меня, и помню даже
Все синяки твоей руки.
А помнишь, как сломал мне руку?
А я вот помню все увы.

Но не для этого пишу я,
Чтоб сделать больно, ты поверь.
Хотела только объясниться
И отворить сердечка дверь.

Что хочешь ты? Чтоб я молилась?
Я буду, милый, о тебе.
Чтоб я всем чувствам покорилась,
Сбежала снова при луне?

Но нет, такого впредь не будет.
Я выросла и поняла,
Начнешь ты бить меня сначала
И ненавидеть  как всегда.

Ты далеко и меня любишь,
Но только я уж на порог,
Твоя любовь удары рушит.
Ты оставайся одинок.

Ой, Боже, что – то записалась.
Вот третий час теперь идет.
Пора к Антону. Поднимаюсь...
Прощай...Твой сын давно уж ждет.