За что ты мстишь? За то, что я моложе...

* * *

За что ты мстишь? За то, что я моложе,
И претендую быть счастливее, чем ты?
За то, что опыт твой, увы, мне не дороже
Моей теории любви и красоты?

На что ты злишься? На мою упёртость
И нежелание на горло наступить
Себе? Меня готова в пропасть,
Тобою углублённую, свалить.

Но руки коротки. Я не груба.
Ты всё равно моим словам уже не веришь…
К чему тогда вопросы? Без стыда
Одно и то же перемалывать ты лезешь,

Пускать по ветру сор. Куда уж хуже?
Меня в такой грязи ещё никто не полоскал…
Так муравей, упавший с ветки в лужу,
Опоры как соломинки искал

И жалился, что, мол, виновен третий,
Что с грязью сам себя бы не смешал
И что напрасно этот пыльный ветер
Украл запал и равновесие отнял…

А я сама, как по-наивности, мечтаю
Из этой лужи выйти чистой и сухой.
Сухой – быть может, чистой вот едва ли…
След в след ползёт отчаянье за мной.

Ведь то неправда, в чём меня ты обвиняешь,
Не заслужила я, ей богу, не теперь!..
А ты не слушаешь и с наслажденьем давишь,
Пока не захлебнусь, не напускаю пузырей.

Ты удивляешься, что я уже не плачу,
Что в оправданьях не срываюсь я на крик?!
Но я – уже не я, тем паче,
Что пред тобою тело без улик.

Оно на проводы души без интереса смотрит
И кинет под ноги тебе её – топчи!
Имеешь право слова по-природе,
За жизнь меня ты этим словом проучи!

Там, где больней, туда и тыкай:
Таланта проницательности не отнять…
Ты к моему молчанью попривыкни,
А мне к нему, дай бог, не привыкать.

Ну что, натешилась, наиздевалась?
Верни мне тряпочку, что кто-то звал “душой”!
Все соки выжала, и оказалась
Она, хоть пыльной, но практически сухой…

Похоронить её… а с ней и жизнь с концами?..
Но жалко… так с душой, а как же без?
Я, что смогу, с неё стряхну руками
И мне без разницы, ещё кто в эту душу влез…

Ан нет, вот этого впущу без стука,
Без ведома его и без особого маршрута.
Хотела виду не подать, в чём мои руки,
Ему ж заведомо известно, что к чему тут.

И как-то не заметила вначале,
Что все мои терзанья и печали
Спугнуло что-то тихое, простое,
А потому, до странности родное;

И даже не учуяла, что слёзы
Из глаз, как после сильного мороза
Растаявший в тепле кусочек льда,
Текли, без вкуса, цвета, как вода…

Слова - слова… В них есть такая сила –
Способность пачкать или очищать,
В зависимости от устройства тыла.
Мне, лично, этот тыл не даст соврать:

Да, это просто чудо-исцеленье!!!
Но вот надолго ли останется запал,
Когда становится любимым развлеченьем
Смотреть, как муравей сорвался и упал?..

Ничтожна?! Да. Но всё-таки живая,
А, раз жива я, значит, стоит жить:
Барахтаться, случайно выплывая,
И очищенье этим заслужить!..

1-4 декабря 2004 года