(продолжая тему ненакормленных глаз)
Глаза зарыты в годы пяток,
в навоз истоптанных сапог
и стоп отца зашитых в стог,
для октября пытливых пряток.
Отец умыт росой и сеном.
Ребром жует ржаную саблю
и осенью гражданской слабнет,
накормленный любимым сыном.
Подперши грудью нёбо неба,
он ягодицы баб сусальных
слюнявит смолью влас засаленных,
землей проросших в зерна хлеба.
Штыком пронзивши спас отвесный,
и раздушив аорту дня,
седлая красного коня
расправил десна сын для песни.
Он заболочен, облачён
в блокаду белых облаков
летящих в даль, вдоль вдов.
Он – не крещен!
Он – аист стаи атеистов,
в плащах лещин клещей ища,
отучит всех учить прощать,
родив нам лысого Христа.
Разинет разум, брызнет бровью
в хромой хромированный храм –
и ветхих вех не будет там.
Грядет святое поголовье!
Облакада
© Copyright: Артем Шевченко, 2005
Свидетельство о публикации №105030400593
Свидетельство о публикации №105030400593
Рецензии