НЕ стихи

Виола.
Так называл её ветер,
теребя её волосы редкие - струны.
Гладкое тело её стройное обволакивал
шлейфом из пыльной шифоновой ленты.
Звал, подмурлыкивая, убежать на Край Света.
Не могла она - застыла на Краю:
Куда же больше Крайностей?
Она влюблена не в тебя, беспризорник.
Она на Краю.
Она уж над пропастью.
Она надрывается в своей темпераментности,
ею захлёбываясь, притворяясь,
измучалась!
Хочется слёз. Радости.
Хочется бессонницы. Усталости.
Хочется охрипнуть от выкриков
своей бездарности.
И уснуть в понимании того, что
кому-то это нравится.
Радость миллиардов возводить
в стотысячную степень -
в уме прикидывая результат удовлетворения.
И выдумывая цвет ненужных прений -
с ними интереснее, откинувшись назад решать
в какую сторону свернуть
кабриолету.
А Ветер!..
Прятался в холодные сосуды
водосточных труб.
Там свои слёзы прятал -
не удавалось, глупенькому.
Вытекали в лужу
из усталых ржавых музыкальных губ -
испарялись!..
Запутался в хрустальном звуке стука бисерин
росы о рёбра паутины,
метался, от кирпичных стен собрав
коллекцию царапин, ссадин, синяков.
Он рисовал на волнах дикие,
лишь одному ему понятные картины!
Он умирал, он растворялся, оживал...
Листал газеты, нервно, потушив
вот-вот докуренную сигарету,
Подбрасывал до потолка высоких потолков небес
ненужный никому когда-то нужный сор.
Решил, что вздор - его бесследное рожденье.
Лишь целовал следы от звуков нежности
из рода знатного виол.
Виола!