Склонилась Смерть над жёлтою тетрадкой,
Страницы листьями шуршат в её руках.
Сама себе внушая детский страх,
Она сидит пред вечною загадкой.
Вот эти руки, что порой могли
Писать стихи о людях и невзгодах,
О страхе, ненависти, счастье и свободе
И о покое, что внутри земли.
Ho эти руки больше не танцуют,
Нет радости и ненависти нет.
Последние страницы - просто бред,
В последних строчках только ветры дуют.
Устали руки. Муза отошла.
Одна, без отдыха, без дела, и без муки,
укутавшись в тумане вечной скуки,
Смерть наконец-то поняла кого нашла.
И вот листая старую тетрадку,
Страницы чьи изящны и просты,
Она наполнилась тем духом красоты,
Что звал её к бессменному порядку.
А города останутся стоять,
И люди будут так же улыбаться.
С поэтами так просто расставаться,
Чтоб с ними скоро встретиться опять.
Смерть
© Copyright: Jentos, 2005
Свидетельство о публикации №105030400299
Свидетельство о публикации №105030400299
Рецензии