Взлетает ввысь он, словно сокол,
Сквозь безысходность серых дней.
Полжизни, видимо, прохлопал,
А время все быстрей, быстрей.
Воображенья ярки краски,
Любых желаний беспредел.
Он сам придумал свои сказки,
Чтоб наверстать, что не успел.
Все дальше будни и реальность,
Где он безумно одинок,
Где пресловутая фатальность
Уже давно взвела курок.
Высь иллюзорных наслаждений,
Полет свободный налегке,
Земное в тягость притяженье,
Но вихрь коварен - он в пике.
Полет ни первый, ни последний.
Кровь бьет надрывисто в виски.
Удар о землю не смертельный.
Боль сердца сжатого в тиски.
Полет
© Copyright: Виктор Северенков, 2005
Свидетельство о публикации №105030101434
Свидетельство о публикации №105030101434
Рецензии