Чертополоховый венок

1.
Ты не найдёшь в моих стихах
Ответ на вечные вопросы.
Ты не пророк, я не Аллах -
Сам пробирайся сквозь торосы.

Я откровения не дам,
И ты Корана не напишешь.
Ищи ответы в жизни сам,
Хоть часто звон не там, где слышишь.

Но тяжко бремя, "О, Постумий",
Глубокомысленных раздумий.


2.
Глубокомысленных раздумий
Печать на сумрачном челе.
Нельзя найти лица угрюмей
Среди живущих на Земле.

Но кто же он, глядящий мрачно,
И почему таким он стал?
Он есть философ - неудачник,
Всю жизнь он в жизни смысл искал.

Но что нашёл он в тех трудах,
Возможно ль выразить в словах?


3.
Возможно ль выразить в словах
Свободный взлёт свободной мысли?
Лишь попытаешься, но - ах! -
Уж мысли в воздухе повисли.

Несутся мысли чередой,
Неуправляемым потоком,
То увлекут меня в запой,
А то кончаются "заскоком".

Но скрыт внутри любых безумий
Смысл истин вечных, словно мумий.


4.
Смысл истин вечных, словно мумий
Я нахожу в белесой мгле,
Когда во время полнолуний
Взлетаю на своей метле.

В миг наслаждения полётом
Осознаванья чистый свет
Не скрыт под мысленным налётом, -
Помех для созерцанья нет.

Всевидящ я подстать сове,
Когда нет мыслей в голове.


5.
Когда нет мыслей в голове,
Для размышления нет пищи,
Как у факира в рукаве,
В мозгу своём ты их не сыщешь.

Листая том чужих стихов,
Врубаясь в непролазность слов,
От призрачной надежды млеешь,
Что мысли в них найти сумеешь.

Но ты забыл о самом главном:
В стихах нет мыслей и подавно.


6.
В стихах нет мыслей и подавно,
Раз в прозе мыслей не найти.
Я этот факт узнал недавно,
И то случайно, по пути.

Хоть книг полно, но тем немного.
И пишут, пишут, тем не менее,
Про крепость, про убийство Бога,
Про поиск и про возвращение.

Всё остальное, что  внове,
Как след от вихря на траве.


7.
Как след от вихря на траве
Слова, дела и мысли наши,
Они, подобные листве,
Чем ближе к смерти, тем всё краше.

Но ярких красок поднабрав,
Листва на землю опадает,
И в грязь осеннюю упав,
В конце концов, перегнивает.

И в этом листопаде плавном
Вся наша жизнь пройдёт бесславно.


8.
Вся наша жизнь пройдёт бесславно
Со смыслом или без него.
Печально это иль забавно?
И то, и то, скорей всего.

Писать про это - труд напрасный,
Как, впрочем, в этом мире всё,
К тому же, - труд небезопасный -
Беду мне вечно он несёт.

Да, смысла нет в таком труде,
Но я пишу назло беде.


9.
Но я пишу назло беде,
Хотя зачем, и сам не знаю.
Хоть сам - "никто", живу "нигде",
Других к чему-то призываю.

Я слов мудрёных знал немало,
Теперь я все их позабыл,
В строку кидаю - что попало,
Не угасал бы только пыл.

Так тучка пишет по нужде
Струёй дождливой на  воде.


10.
Струёй дождливой на  воде
Рождён пузырь был среди прочих,
И возомнил он о себе,
Что отличается он очень,

Что путь его не как у всех,
Что вид его - не полусфера,
Что в жизни ждёт его успех,
Богатство, роскошь, шик без меры.

Но как он лопнул на волнах,
Ты не найдёшь в моих стихах.


11. (ключ)
Ты не найдёшь в моих стихах.
Глубокомысленных раздумий.
Возможно ль выразить в словах
Смысл истин вечных, словно мумий?

Когда нет мыслей в голове,
В стихах нет мыслей и подавно.
Как след от вихря на траве,
Вся наша жизнь пройдёт бесславно.

Но я пишу назло беде
Струёй дождливой на  воде.