Выхожу я как-то на дорогу
Глядь, а посреди стоит поэт.
Не какой-то хлюпик-недотрога,
А МУЖИК, каких не видел свет.
Посылает лихо всех по почте,
Лично посылает, не спеша.
С каждой заковыристою строчкой
Изливается на мир его душа.
Как махнет он языком между зубами –
Вылезает мысль во всей красе.
Что, мол, похрен все и хрен, мол, с вами,
Что пошел вот ты, и ты, и там вы все.
И сметая на пути преграды,
Разминая ум на колкой фразе,
Презирает окружающее стадо,
И творит, сидя на старом унитазе.
Поэт-правдогреб
© Copyright: Бутович Евгений, 2005
Свидетельство о публикации №105022800053
Свидетельство о публикации №105022800053
Рецензии