«В деревне Бог живёт не по углам,
Как думают насмешники, но всюду…»
И.А.Б.
Разве опишешь столько в одном письме! –
В хрустком безбрежье белой немой воды,
Свежей тропой морщинку даря зиме,
Вдруг попадаешь в небо, вплетаясь в дым.
Здесь – и по пьяни не позвонить друзьям –
Время лишь пепел, а горизонт – пунктир.
Там ведь у вас все дома – зачем я вам?
Я потерялся? – Вам бы себя найти…
Вот и февраль на излёте уже, а март –
Март – он цунами памяти нежных рук.
Вот незадача – а в сердце-то сплошь зима –
В ней я в разлуке – матери всех разлук.
Нужен кому-то? – Режьте, но не вернусь –
После перекрывает любое до.
Стоит ли слушать, как угасает пульс
Злого трёхмерья в грохоте городов?
Ставший потерей – жив я, пусть нетверёз.
Я ведь всё тот же (многие ли поймут?) –
Глянешь на землю глазом полночных звёзд –
И все попытки выдоха – гимн Ему.
Деревенское
© Copyright: Noodles, 2005
Свидетельство о публикации №105022700842
Свидетельство о публикации №105022700842
Рецензии