Абрикосы собрали в садах,
И трава пожелтела на склонах.
Мертвый август в увядших плодах,
В жухлых листьях, когда-то зеленых.
Пей же, август, кончину свою,
Жгучий сок твоего винограда,
Я таким лишь тебя узнаю –
С тишиной помертвевшего сада,
С этой бурой сожженной травой,
С этим небом, от зноя белесым,
С этой памятью, злой и живой,
В безмятежных, как волжские плесы,
Днях; твой полынный и приторный вкус
И январских морозов суровей;
Твое солнце, как спелый арбуз,
Набухает рубиновой кровью.
Август
© Copyright: Елена Маглеванная, 2005
Свидетельство о публикации №105022601531
Свидетельство о публикации №105022601531
Рецензии