Желтый

И вроде сыро было за окном, зябко, серо, уныло и ветрено...
Уже неделю на дворе стояла, увы, не золотая осень, а темно-бурая, грязная, дождливая ноябрьская неопределённость. А внутри было Солнце...Внутри всё было залито этим до боли бьющим по глазам жёлтым светом, цветом... Цветом солнца, зрелого хлеба и подсолнухов... Словно тысячи тюльпанов, роз, нарциссов, ромашек и хризантем слились в одном общем солнечном вальсе.
И вроде не было причины, ни малейшего повода, зацепки для счастья, она слишком устала, слишком долго одна, и слишком много суеты и ничтожных пустых дел...
Но был жёлтый! Был этот цвет самовлюбленного эгоизма, разлуки, меланхолии и психиатрической больницы. Она сидела в жёлтой майке и жёлтых плюшевых тапках, с жёлтым карандашом в руке, и мечтала о жёлтом песке и жёлтом знойном мареве желтых летних отпусков.
Она знала, что там, в этой тлеющей, изжелта красной, бронзовой, горячей поре её ждет светлый, золотой, солнечный человек...
И изо дня в день, в серые мокрые вечера при болезненно блеклом, бледно-жёлтом свете шестидесятиватной лампочки она вспоминала о кукурузно-лимонном, пшенично-банановом, тёплом жёлтом лете...

2002.