Письмо

Однажды в студённую зимнюю пору,
я из дому вышел и встретил тебя,
и что-то со мной случилось тогда,
я точно даже не помню.

Я стал шутить неудачно, болтал чепуху
невнятно себе под нос,
а надо было тебе рассказать историю одну,
несмотря на 20-ти градусный мороз.

Жил парень городской,
по мнению других высок, красив и статен.
Любимцем был в компании любой
по крайней мере так ему казалось.

Где он только не бывал
в городе своём родном.
Везде знакомых встречал,
на это он был обречён.

"Гранит науки" для него не существовал,
знания давались ему легко.
Но в чувствах его был провал,
он никогда не любил никого.

Мама - самый близкий для него человек,
всегда относилась к нему с любовью,
но ему понадобится, наверно, целый век,
чтобы ответить взаимностью.

Но шли года
и много воды утекло.
Друзья разлетелись кто куда,
остались раз-два и всё.

И те что остались твердят одно:
"Тебе уже 20 с лишним лет,
а тебя даже подруги нет".

Пытаясь не упасть в глазах друзей,
пускаясь с ними в авантюрные проекты,
имел он Nое количество б...ей,
но секс и чувства это разные ответы.

И если ты увидишь молодого человека,
идущего одиноко за тенью своей.
Остановись, взгляни ему в глаза,
быть может он этого рассказа герой.

Если ты, читая строки эти,
думаешь обо мне как о человеке,
тогда есть в этом рассказе что-то,
что и меня касается тоже.
А может этот герой похож на меня,
а может этот герой я?

Что касается моей дружбы к тебе,
то знай, мне хорошо с тобой везде.
Быть может ты поможешь мне,
найти ключ к моей душе.

На этом с Вами я прощаюсь,
за стих и слог свой извиняюсь.
Думайте сами, решайте сами,
читать слова или нет.

Что-то мысли подводят меня,
я не знаю, что дальше писать,
надеюсь, это не разозлит тебя,
а монолог придётся завершать.