когда вернется зима проза

чего ты ждешь в свои двадцать лет?
...когда вернется зима, старая мачеха этого города?
…когда она примется выворачивать женщин наружу норковым мехом?
хочешь потрогать ее белоснежные волосы?

ты все еще не понял, что счатье – видеть горе в лицо

на тебе маска отчаянья,
а когда лицо человека скрывает маска
он уже не в силах удержаться от неуместной искренности
которую так больно откашливать

когда-то ты был другим…
ты был доверчивее
как скульптор, который старался отсечь все лишнее,
а лишился самого главного
потому что без лишнего ты – шар
одинокий и прозрачный
который катится вниз

и, хотя ты все еще молод
но уже чувствуешь, как растут у тебя на плечах цветы
и все прохожие видят, что пуговицы на твоем пальто –
на самом деле грустные пластмассовые глаза плюшевого медведя
из твоего детства,
медведя, которого сгрызла кошка,
которая тоже умерла одной из своих девяти смертей

кстати о Казанове…
он-то, как раз, бессмертен не потому, что был святым,
а потому что…
самое страшное в жизни – не тогда, когда не за чем жить,
а когда не за что умереть
…
и, если присмотреться,
не так уж сложно вырвать из стены окно вместе со слякотным осенним вечером
чтобы остаться наедине с собой
чтобы быть у всех на устах
впрочем, это ли главное в городе, где дети не вырастут,
а взрослые не постареют
и где каждый может стать богом, нужно только побриться…