Как не продуман бренный мир,
Кому-то все дано с рожденья:
Прекрасной музыки творенье
Или ваянье рифм и лир.
А кто-то должен грызть науку,
Ломая зубы об гранит.
Тогда творенье – словно скука
И в голове от рифм звенит.
От ручки руки все в мозолях
И урна вся в комках листов,
И пальцы скрючены до боли
От сочлененья разных строф.
Но я шагаю твердо нагло,
Чрез нежелания и грязь,
Пишу настырно, быстро, жадно
Стихов чарующую вязь.
Я не поэт – одно названье,
Я не творец. Одна мечта:
Что бы в пучине созиданья
Была бы нить моя видна.
Как не продуман бренный мир...
© Copyright: Кирилл Ликов, 2005
Свидетельство о публикации №105022100508
Свидетельство о публикации №105022100508
Рецензии
Поверьте, в мире все возможно,
Хоть не продуман, хоть жесток.
Ведь гений- только часть таланта,
Но остальное-трудность строк.
Пусть снова скомкана бумага,
Пусть на листке нелепый бред.
Но ты-уже не крошка стада,
Уже творишь, знать, все ж, творец!
И только вот в упорстве смелом,
Не надо рамки преступать...
Когда-то так шептал Сальери...
А что потом...Нам ли не знать!
С пониманием,
Эпона 23.02.2005 21:55 • Заявить о нарушении
Хоть не продуман, хоть жесток.
Ведь гений- только часть таланта,
Но остальное-трудность строк.
Пусть снова скомкана бумага,
Пусть на листке нелепый бред.
Но ты-уже не крошка стада,
Уже творишь, знать, все ж, творец!
И только вот в упорстве смелом,
Не надо рамки преступать...
Когда-то так шептал Сальери...
А что потом...Нам ли не знать!
С пониманием,
Эпона 23.02.2005 21:55 • Заявить о нарушении