Эта птица в полёте не поёт,
Распускает молча свои крылья.
И летят, упругие, вперёд,
Ей вдогонку стрелы изобилья.
Где невытоптаны тропы сквозь поля,
В пояс травы рвутся к небу,
Первозданная есть, чистая, земля,
Дверца маленькая прячет эту небыль.
Неизведана земная благодать
И сочится через край дарами сердца.
Так отведать бы её, чтоб не сломать
Хрупкий ключик, отпирающий ту дверцу.
Эта птица в полёте не поёт
© Copyright: Ирина Набокова, 2005
Свидетельство о публикации №105022000623
Свидетельство о публикации №105022000623
Рецензии