Аристократизм случайности

                Рыночный век! Бабий бизнес -семечки.       Покупаю. Разворачиваю кулечек… Великолепный портрет А.С.Пушкина! Разворачиваю, разглаживаю .Слезы ожили сами собой и кружатся, кружатся, он пришел так мирно (от Бога?!) в рану души.Что хотите сказать мне, Пушкин? Наугад открываю сборник:               
                «И ныне   Музу я  впервые
                На светский  раут привожу;
                На прелести её степные
                С ревнивой робостью  гляжу».

              I

Я знаю, Пушкин, Вы смеетесь
Над драмой нынешних «красот».
Вы всё таким же остаетесь
Среди заоблачных высот..,
Какие  чудятся  здесь бредом.
И там,  болтая за обедом,
Сверкает ладный эпитет
На злобу нынешних  побед…
Ваш слог всё так  же   безупречен?
А здесь? Да что здесь…  Что  слова?..
Все  знают всё, к главе – глава,
Книг -  океан. Язык   залечен,
Совсем такой, как  этот   свет -
Душой «спичрайтер»,  не поэт.

                II

Душа  тупеет.Лжет  без толку –
Смешная сутолока  дел…
Ложится пыль стихов на полку
И давит крохотностью  тел.
Свет   несказанья в лапах сечи:
Слова крушат  потоком   речи
Друг друга, правдою грозят,
То кислой сладостью дерзят,
А то серьезностью  ударной
Так влепят смачною строкой,
Что  Музу сделают больной
В   пылу  симфонии  угарной.
Душа  мертвеет день  ко дню,
Хоть я её болезнь гоню.
               
                III

Да, да, конечно, «не напрасно..»,
Я знаю: «Надо потерпеть»…
Но как легко и как соблазно
Вы  между всем умели петь!
Вот и  сейчас, как   Бог, ввалились,
В столь «смятом» виде закатились,
Что я, как   старый, глупый  бес,
Как грешный  олух в пухе слез,
Остолбенел от  удивленья,
Тональность слуха обронил,
Солёной искрой окатил
Сердечной хладности поленья…
Хотя свободы счастье пленно,
Бог где-то рядом,  несомненно!
               
                IV

Теперь строка моя пылится
Совсем иною тишиной,
И горечь-дурочка томится
Уже скулежностью родной,
Хоть  её «матерное»  чувство
Другого требует искусства:
Улыбка, вскормленная тьмой,
Что возглас  радости немой.
…Как я богат сегодня Вами –
Такой портрет не видел я.
Как же поёт душа моя!..
Слова текут собою сами
И исчезают…  Навсегда?
Дай сил и слабости тогда.

                V

И я прорвусь к свобод теченью,
По древу «лестницы  витой»*
Взойду по шаткому сомненью
«Безродной», может быть, строкой.
Но всё же музностью заплачу,
Её касания упрячу
Дыханьем в самый кровоток,
Чтоб согревала каждый слог
Пусть даже «полочной» поэзы.
Кто знает прописи судьбы…
Где и когда её рабы
Свои натруженные грезы
В реальность   звука обратят...
Бессрочен счастья аромат!

*днк
                VI

И кто случайно приживётся
Бездомной небностью своей…
И почему ему   неймётся
Средь «прозаических степей»...
Но  если даже   ни единый
Людской,  заоблачный,  звериный
Глазок не  ляжет  между строк,
Я  не обижусь, видит  Бог.
Я что-то слишком понимаю
Сегодня  счастие «писать»!
Вот  так в  безлюдье развязать
Дыханья  спутанность, и знаю
Чего-то больше, чем готов
Вам рассказать значеньем слов.

                VII

И всё  же встреча   не напрасна:
И в параллельности  дорог,
Где без признания  опасно
Бродить  (иль  бредить)   тайной   строк,
Где  музы резвы,  как виденья,
Где   нет надежд  на снисхожденья,
Я влил  божественнейший    сон
В  бокал  любви  из тех времен,
Когда ценилась чувства  влага.
Нерукотворного вина
Из уст  поэзии  сполна
Испил.   Дыхания отвага
Теперь как  заповедь  хранит
Свою неопытность и стыд.

                VIII

…Вот  слог  далече.
              … Затихает,
Оставив юную главу,
И  тайной взвесью  набухает
Простор, слагая  синеву.
О,  эти  медленные строки
Природ – великие  уроки
Слого-плетения свобод…
Немой прозрачностью  поёт
И затихает Бесконечность:
Великой бедности начал -
Богатства горького причал.
Играет временностью Вечность,
Всё растворяя в глубине
И в тишине, как на войне.