Музыкант Неполный венок к сонетов

Неполный венок к сонетов

Взяв свой предыдущий сонет*, почему то было решено начать плетение со второй строчки.
А когда седьмая строка сплелась с восьмой, персонаж умер, и венок остался недоплетенным.


***
В руках холодных музыканта
Рождались пламенные звуки.
Недолгих лет его куранты
Отсчитывали дни разлуки.

Он был довольно одинок,
И свой мирок тоской зашторил,
Лишь ржавый бурый водосток
Ему порою тихо вторил.

А музыкант опять мечтал:
Сорвавшись вниз с высокой кручи
Найти потерянный причал
С которым в детстве был разлучен...

В мечты привычно погружен,
Был никому не нужен он.

***
Был никому не нужен он,
Бродяга сирый с волчьим ликом.
Он, часто сдерживая стон,
Скрывал себя в обличье диком.

Был холоден и сер, угрюм,
Пугал людей своим оскалом,
Нечасто среди горьких дум
В нем что-то светлое сияло.

Лишь иногда он был собой,
Душой свободен словно ветер.
И музыка лилась рекой,
А он играл для всех на свете...

Но мир не принял музыканта, -
Он зря сорил своим талантом.

***
Он зря сорил своим талантом,
Чудак, герой не той эпохи
И алкоголем из серванта
Мочил остатков жизни крохи.

И глядя в мутное окно,
В тоске хмелея постепенно,
Сидел и чувствовал одно
Лишь равнодушие вселенной.

Ах, как же он когда то был
Любим и балован, а ныне
Талант на улицу пустил,
И скасофон в футляре стынет.

Но было время, он играл,
А ветер пальцы задувал.

***
...А ветер пальцы задувал,
Дразня снежинками по коже.
Голодный музыкант играл
И ждал, вдруг кто ему поможет.

О... музыка лилась рекой
Звучали незабвенно ноты,
А рядом тек поток людской,
Погружен весь в свои заботы.

Аккорд под снегом замерзал
Смеялись где-то громко дети.
Но музыкант не замечал,
Ведь он играл для всех на свете.

А ветер вихрями по кругу
Заснеживал холодной вьюгой

***
Заснеживал холодной вьюгой
Слепого музыканта город.
Оборван, голоден, напуган...
А он ведь был еще так молод.

А он еще хотел пожить
Чуть- чуть, пусть даже и полгода,
Но жизни вымокшую нить
Рвала безжалостно погода.

И сердце стыло у него,
Срывались с губ обрывкии стона.
С собой не видел никого
Он рядом кроме саксофона...

И в ночь ему рукпослескал
Пустынных улиц зимний зал

***
Пустынных улиц зимний зал
Внимал отчаявшимся звукам.
Прощальный туш поэт играл
И грудь его сдавила мука.

И били пальцы невпопад
Срывалось хриплое дыханье
Импровизируя не в лад,
Он жизни краткой растоянье

Кровавым завершил плевком,
Упал на снег улыбкой к зведам.
Февраль расплавился дождем,
Но было поздно, слишком поздно...

Лишь рисовалось в небе вьюгой:
Была Тоска ему подругой.
17.02.05
-------------------------------------------------------

*
_Сонет_
Татьяне Жадановской

Хрипел бродяга саксофон
В руках холодных музыканта.
Был никому не нужен он
И зря сорил своим талантом.

А ветер пальцы задувал,
Заснеживал холодной вьюгой
Пустынных улиц зимний зал,
Была тоска ему подругой...

Огни фонарные зажгли,
Когда Вы проходили мимо
Остановились, подошли
И улыбнулись так... незримо...

Привиделось... холодный сон.
Хрипел бродяга саксофон...
16.02.05