Безразличие.
С неистовством бури и дрожью мяча
противлюсь новой разлуке.
Ведь руки
не сберегут тебя и на четверть молекулы.
И ночь коротка
только сейчас... Потом снова
уколы
моей очень чуткой совести,
звон о земь разбитой мечты...
И вот бы успеть на поезд,
что едет к тебе. Или догнал бы ты
мой отставший вагон?...
Но, как ни грустно,
стон - это стон
ты не услышишь.
сон - это сон
ты не поймёшь...
Да ещё позавидуешь
моей паранойе:
видя чужие сны, впитываться как дрожь
в огниво твоей кожи
разыгрывать смерть, умирая взаправду, с тобой,
и без тебя в то же время
Зато в такт.
Осенним
уже чем-то пахнет, в груди всё жмётся комочек
тебя
Так не проглоченный
мною,
Не вырванный лором
с весны (врачи по весне бесполезны)
И почему-то к тебе ведут одни косогоры
оврагами,
да по краешку лезвия
жуткие сны.
боль3 искусство умирать взаправду
© Copyright: Кло Фелинни, 2005
Свидетельство о публикации №105021700036
Свидетельство о публикации №105021700036
Рецензии