Веришь ли, в моей книге исписаны даже поля,
И жёлтой бумаги осталось не больше, чем силы...
Мне негде тебе написать. Мне нечего будет сказать.
А сила – пустые слова, а сила убила.
Куда-то уйду ошалелым сентябрьским днём,
Из мутного солнышка в неведь - молиться о детях,
А если не будет детей... Я буду молиться о нём.
Глупо; я лучше напьюсь. Никто не заметит.
Неровные буквы, как будто боятся пропасть,
Дурные; твоя голова контрфорсом встаёт в мониторе.
Ты позволяешь мне (что хорошо) не окунуться в страсть.
Я нищая изнутри обилием «я». Ну, тони в этом море!
Давай, не робей! ..там я тоже чужая, но – там смешно.
Это единственное, что исправляет возраст…
И это сбивает меня в сотый раз с пути в рай – в чащобы,
И это было бы поводом написать тебе, чтобы ты был возле,
но…
Веришь ли, в моей книге исписаны даже поля
моя книга
© Copyright: Кло Фелинни, 2005
Свидетельство о публикации №105021700135
Свидетельство о публикации №105021700135
Рецензии