Диме

Мы  шли  с  тобой  в  ночи  рука  к  руке
Московскими  полночными  дворами.
Счастливый  пёс  мой  мчался  вдалеке.
Мы  шли  в  ночи….  И  плакал  ты  стихами…

Ахматова…  Но  почему  она?
Да  кто  нас  разберёт  об  эту  пору?
И  вот  опять  стихи.  И  ТАК  звучат  они!
Зачем  же  нам  пустые  разговоры?

Весь  этот  бред…  А  что  у  нас  не  бред?
В  Москве  субтропики.  Разводы,  смерти,  свадьбы
сплелись  в  тугой  клубок. « А,  что?  Обед?
Да,  надо  подавать  бы!»

И  снова  всё  помчится  чередою,
и  лишь  споткнувшись  вдруг  о  чью-то  смерть,
мы  вдруг  оглянемся  с  внезапною  тоскою
на  много-много  пробежавших  лет.

И  этот  поцелуй  на  лестничной  площадке.
Холодно-нежный,  бросивший  меня
назад,  туда,  где  я  ЖИЛА!!!….
«Да  нет,  со  мною  всё  в  порядке!»

Да,  всё  уже  прошло.  Всё  скрылось  в  дыме
прошедших,  не  прожитых  лет.
И  всё  равно,  тебе  спасибо,  Дима!
Ну  а  меня,  увы,  уже  не  отогреть.

Мы  возвращались.  Нас  никто  не  ждал.
Соприкоснувшиеся  на  мгновенье  души…
Опять  в  дневной  броне..  И  в  голосе  металл…
И  скажешь  ли  ты  мне:  «а  вот,  послушай!»?
Лето  2001  г