Когда умирает поэт...

Когда умирает поэт,
Оставляя стихи как детей,
В могилу тягучей слюной плюют серые быдла.
Им дел до поэзии нет,
До чьих-то страстей и идей.
У них уже есть он – толпой коронованный идол,
Который, всему поперек,
Воздвигнул свой храм на костях.
И в жертву приносят ему книги прежних пророков...
И пепел кидают у ног,
Чтоб после в теленовостях
Стране показать низвержение прежних пороков.
Но что им ответит поэт,
Чей прах уже впитан землей,
Которую он так любил, как ОНИ не любили.
Но в тусклом, холодном купе
Он ехал, увы, не домой.
К таким же как он одиноким равнинам Сибири.
И там встретив Смерть,
Покорившись одной только ей,
Ушел, облегченно вздохнув, неуслышанный гений.
Свершился из жизни побег
Туда, где, наверно, нужней
Столбцы его проклятых ИМИ стихотворений.
Когда умирает поэт,
Не плачьте о нем почем зря.
Стране, что изгнала его, ничего он не должен.
Но только пройдет сотня лет.
И вспомнят того бунтаря
И, даст Бог, стихи оживут его неосторожно…