Сон художника
Как в безлюдном, холодном музее
Выхода я не нашёл...
...И проснулся с петлёю на шее.
Все равны! Я скоро умру...
Пусть горят на костре мои кисти.
Они едко чадят на ветру,
Они тлеют, как мокрые листья.
Свидетельство о публикации №105021501653