Валентинка Единственному из прошлого... у-у, не пошлого... спаси

На улице совсем зима – мороз, снега, метель,  февраль…
Передо мною чистый лист – сажусь писать тебе письмо,
И ручку в рот, грызу сижу,  смотрю в раскрытый  календарь,
Конверт с сердечком  кем-то там  обмотан шелковой тесьмой.

Я напишу тебе : «Привет, ну как живешь, душа поет?
У нас зима и холода… Как год прошел? Каким ты стал?
Я часто думаю о том, что жизнь – не просто гололёд,
Скользить не трудно, трудно взять и встать на твердый пьедестал.

Еще я думаю, что смерть – не хуже, чем за жизнь борьба,
И про влюбленных, что они –  всего мечтой ослеплены,
Еще я думаю про то, что память - верности раба,
И что зима – не просто лед, а лишь желание весны…»

Конечно, я тебя спрошу: «Ты помнишь наш с тобой полёт?
Когда мы оба снили сны друг другу про  любовь навек?
Ту скорость, бешенный разбег, и вдрызг разбитый самолет…»
Тогда я четко поняла, что змей – он тоже человек.

Еще спрошу, не отвечай: «Ты правда был тогда влюблен?»
Быть может, получив письмо, ты будешь зол… Ты будешь прав.
Я знаю лишь, что даже  дуб бывает бабочкой пленен,
Ведь сила бабочки в любви… «Люблю тебя за твердый нрав,

Люблю тебя за верность той, надежной, близкой и святой,
За однозначность слов, за то, что ты силен в своей борьбе
С самим собой, ты победил… И пренебрег своей мечтой…
Но я не справилась…Прости. Ты – навсегда в моей судьбе.»

Письмо написано, и вот – конверт заклеен, но увы…
На месте адреса – следы от слез, а индекс – поцелуй,
Отправлю в никуда, и пусть его прохожий из толпы
Получит. Пусть прочет, вздохнет… К нему не надо, не ревнуй.