Небо пасмурно хмурится,
Говорящие устрицы,
Мы шагаем по улицам
Мимо мрачных ментов.
Недотыкомкам-лакомкам,
Путь один – на корм ракам нам,
Гомоседам-отшельникам
Телеграфных столпов.
Тучи бродят похмельные,
Мысли вьются постельные:
Вот вчера бы сумели мы,
А сегодня – никак.
Сигареты дым гадостен,
Мир уныл и безрадостен,
Все вокруг состоит из стен,
Мрак-голяк-отходняк.
Комом сутры когда с утра
Окрик Бога-ефрейтора
Поднимает тебя с одра,
На котором ты спал.
Участь чести часам дана,
Время волка – не время сна.
Чаша черни вином черна.
Утро. Полдень. Финал.
Похмельное
© Copyright: Никита Бабенко, 2005
Свидетельство о публикации №105021300749
Свидетельство о публикации №105021300749
Рецензии