ОНА...

О, как же она красива, как хороша!
Как грустно идут к лицу ей закат и рассвет.
У неё бездонны глаза и моя душа,
Такой, как она никогда не будет и нет.

О, как же она наивна и как легка!
Как хочется на неё, замерев, смотреть!
Но нож занесёт над нею моя рука,
Она лучше всех, но она должна умереть.

О, как же умела верить она и жить,
Лишь только твоим желаньем, всему вопреки!
Могла и хотела себя безвозмездно дарить,
И как же ей странна смерть от родной руки.

Она родилась на всет. Не её вина,
Что ей не должна была я эту жизнь дарить.
Украсит румянцем, прощаясь, её зима.....
Я знаю, ей очень сильно хочется жить.

Но взгляд непокорен в сИни глубоких глаз,
И неприкословна вера в чужую ложь.
Она виновата тем, что пугала нас,
Последний шанс наказать остается - нож.

Ты ей не смотри сейчас лучше в глаза,
Ты руки её не ласкай, - будет горько потом.
Не слушай её, если слово захочет сказать,
И не покажи мятежной, что с ней знаком.

Зачем? Ты её уже не спасешь больше. Нет.
Не хватит в тебе желанья на этот шаг.
Она - есть моя любовь, и мой запрет.
И она умрет, потому что должно быть так.