Порт приписки

В голове то ли просто гудит, то ли слышен прибой.
Наливаюсь «под горло» двух летними « Алыми парусами»…
Сколько лет, сколько зим, а ты все же "настолько" такой,
Как тебя представлял, мой единственный Портлэнд. И amen.
Так врачуй же меня «Черный доктор», ведь я сам не свой.
Вкус твой - юности, бедности, Крыма и он – бесподобен.
А на карте моей, старой вытертой карте морской
Все моря собираются в точке по имени Портлэнд. И кроме
Тех, кто верит и ждет меня Там,  постаревший мой “Captain Gray”
Уж не раз опрокинул свой ром за «семь футов под килем», а после
Говорил с попугаем, а тот хоть и старый  дурак, но живого живей.
И способен  в два счета ответь на кучу дурацких вопросов.
Мы воротимся в Портлэнд. Ну что ты, старик, не серчай.
Мы воротимся в срок. Просто срок тот нам свыше указан.
Мы воротимся в Портлэнд. И хлопнем тебя по плечам.
Опрокинем «за тех, кто в пути», и кому путь сюда не заказан.