Звеня цепями золотыми,
С корявым посохом в руке,
Скитался путник по пустыне
В неописуемой тоске.
Он убежал от прежней жизни,
Стремясь к земле своей мечты.
Считал, что там его отчизна,
Где ум ценнее красоты.
Но заплутал в пути бродяга.
Не обратились явью сны.
И умер от тоски бедняга,
Двадцатой не узрев весны.
Странник
© Copyright: Максим Вершинин, 2005
Свидетельство о публикации №105021200459
Свидетельство о публикации №105021200459
Рецензии