Если б найти нашу осень...

Юность джинсовая. Мой загорелый ковбой.
Где-то веселье. Доносится вальса прибой.
Глупость размолвки. Благие намеренья. Ад.
Кто б надоумил: не будет дороги назад.

Осиротевшими окнами смотрит кафе,
наше пристанище, наше аутодафе.
Там, на Садовом кольце, затерялись следы
осени пряной, упрямой, как я и как ты.

Мы расстаемся... расстались. Прости его, Бог!
Он невиновен, он спас бы любовь, если б смог.
Если бы вскинула взгляд, и отечески вальс
нас закружил. И не важно: виновна? права ль?

Гордости дань: осторожно-поспешное: нет.
Как гильотина, мучительно медлил ответ.
Ветер - пощечиной мокрой, ах так, ну и пусть!
Мне постигать и учить эту грусть наизусть.

Жизнь наша - блиц. Забываю, не помню лица.
Я прошагала Садовым кольцом до конца.
Осень. Начало... Пейзаж незнакомый - безлик.
Помню, скучала... Не помню лица, только лик.

Кружится вальс. И уносит все дальше поток.
Он удержал бы в ладонях любовь, если б смог.
Если б найти нашу осень, сказала б тогда
юная девочка юному мальчику: да...