Здравствуй...

- Здравствуй…, - сказал один человек при встрече.
- Ну, здравствуй…, ответил другой…
Сколько простой, дикой, тривиальной, чудовищной людской безразличности. Человек – кладезь тысячи маленьких собственных трагедий. В них – жизнь. В них – чувства настоящего, ощущения и воспоминания прошлого и страх за будущее…
Был чудесный вечер.… Стояла ветреная морозная вечерняя серость. И между тем, воздух был звонок, свеж, ясен и нежен, словно осколок разбившейся хрустальной маминой вазы.
Они были просто вдвоем, просто вместе, просто одни в огромном безлюдном мире людей. То ли больно раненая слезливая ностальгия, то ли истинное родство душ, то ли вечер был просто особенный, но этот порыв, безумный, безудержный, нестерпимо пронзительный порыв страсти, единый для двоих, бесконечно неутолимый зов плоти соединил двух маленьких робких существ в трагически нежном, неповторимом, непостижимо прекрасном мгновении. Банально, но факт – им было хорошо вместе. Он называл ее «маленьким нежным птенцом», «его ласковой девочкой», «смелым, теплым существом». А она просто любила его. Как могла, как умела. Той робкой, несмелой, всепоглощающей, бескорыстной, чуткой  любовью. Почти материнской любовью… Она так долго желала сделать хоть кого-нибудь на этой Земле поистине счастливым, и она отдавала себя всю, без остатка, она не жадничала, она делилась. Она была доброй, смелой, ласковой, искренней, но, увы, беспечной. Но это к любви уже не относится. Это «нелюбовь»… Он просто оказался жестоким, злым, неисправимо эгоистичным обманщиком, просто похотливым самцом…
Она хотела уйти отсюда, просто уйти навсегда, но не решилась, потому что была красива, просто не хотела портить мраморную, персиково-нежную, теплую шею отвратительной синей полоской зла… Просто не получилось…
А потом пустота. Сколько же много ее внутри, черной, глубокой, скребущей, угнетающей, уставшей быть жестокой с людьми. И нечем заполнить ее, утолить жажду простой человеческой теплоты, добра, света, любви…
А теперь: «Здравствуй»…, «Ну, здравствуй»…, и  «прощай»…
Он научил ее многому. Не быть доброй, не быть белой, светлой, не быть самой собой. Он просто убил ту ее. Просто не стало той маленькой, милой, наивной девочки с пронзительным ясным, неподдельно честным детским взглядом. Она умерла вместе с детством, солнечным утром, безоблачным голубым небом, стаканом теплого молока на ночь и вечными мамиными сказками о прекрасном принце…
- Спасибо…
- За что?!
- За то, что сделал меня взрослой, за то, что убил и умер, прощай…

Маленькая Мертвая Девочка.

                2002
  Моей подруге…