Ответь мне, о великий Боже...

Ответь мне, о великий Боже,
Зачем ты создал эти рожи?
Зачем живу я среди них,
Поэтов древности наследник.
Ведь, право, я не проповедник,
А, может быть, обычный псих,
Которым тоже был когда-то.
Судьба-злодейка виновата!
Она меня не пощадила
И уж близка была могила,
Но сила Божья сохранила
И после стольких страшных лет
Я жив и, кажется, поэт.

Но для чего, скажи на милость,
Вот так судьба моя сложилась?
Хотя я сам её просил,
О том молитвы возносил
И что хотел, то получил…

Сердец глаголом уж не жгут,
Народ наш беспросветно глуп,
Давно невежественен и дик
И не читает умных книг.
Да, ничего он не читает,
Но, тем не менее,  считает,
Что всё на свете понимает
В решении любой проблемы.
Как они злы и как надменны!
Я спорить с ними не могу,
Поэтому от них  бегу.

Вот Твой ответ:»Куда спешишь?
Вернись и радости вкусишь,
Пожнёшь плоды своих  трудов.
Настанет время для стихов,
Уйдёшь достойно, зная это.
Не в том ли счастье для поэта?