Толстяк не может быть творцом:
У озаренья - бледный вид
И, как под снегом летний дом
Душа под жиром глухо спит.
Худая, трепетная боль -
Стиха источник и судьбы,
Прошьет однажды грудь насквозь
И пересилит сонный быт
И, слог за слогом, словно кровь
Из раны свежей, день за днем
В стих застывая вновь и вновь,
Мы на бумагу перейдем
Толстяк не может быть творцом...
© Copyright: Флорио, 2005
Свидетельство о публикации №105020901291
Свидетельство о публикации №105020901291
Рецензии