Я сжигаю свою мечту.
Горит она ярко и долго,
Как солнце в летний закат.
Вслед за мечтой настанет детства пора.
Пора, когда выгоняешь ее со двора
Разума своего. И уходишь…
Уходишь в реальный мир,
Где ждут злые люди и дьявольский пир.
Где смерть встречают как горе,
А жизнь – как радость большую….
Здесь умирает романтики море,
Оно леденеет, и по нему маршируют
Отряды военных, что Миром зовутся…..
Прощай мечта...
© Copyright: Сумасшедший Писатель Из Оса, 2005
Свидетельство о публикации №105020600312
Свидетельство о публикации №105020600312
Рецензии