Какие мы дома, с собою? Вот ветер щемящий,
Вот кокон его - ну, протиснись в случайную щелку
Затишья, спроси, может, знает, всегда ль настоящей
Ты в кресле сидишь…Миг, целуя нам руки и щеки,
Не знает, не знает… И в дюжем, но сдержанном раже
Фиксирует все: даже вздоха клише и опальность,
И маске твердит: умирай, умирай, умирай же!
Зазором меж ней и лицом прищемив свои пальцы, откроешь лицо…
Нет, ни тополь, распятый на раме
Оконной, ни топот толпы, ни любовник валетный
Не знают, какие мы дома, какие мы раны,
Какие, какие в себе исчезаем бесследно…
Когда выпирают рефлексы эпох плотоядных,
Штамм страха, штамп страсти гуляют, как нервные таксы, -
Как трудно живому среди всех удавок лояльных
Отречься, отречься, отречься от грубой натаски…
Натаска
© Copyright: Анна Орлова, 2005
Свидетельство о публикации №105020600145
Свидетельство о публикации №105020600145
Рецензии