Песня о Великой Любви

То была та любовь, от которой впотьмах
Сочиняют стихи и рисуют картины,
И вода, поднимаясь в холодных морях,
Разбивает на части столетние льдины;
Он гитару свою поутру целовал,
Этот нежный союз не считая работой,
Он другого спасенья и счастья не знал,
Как играть по любви-не по нотам.

В переходе сыром, на отрезке земли,
Затерявшемся в городе злобы и фальши,
Вдохновлённая светом неясным вдали,
Только музыка бедных была настоящей.
Их единый порыв, закалённый нуждой,
Заставлял позабыть о грехах и заботах.
Мог одно гитарист, от лишений седой:
Он играл по любви-не по нотам.

Согревая неброской своей красотой
Их осевшее в годы несчастий жилише,
Лишь гитара его утешала порой
В битвах с голодом, болью и кознями нищих,
Чтобы пальцев колючий мороз не кусал,
Чуть тепла сохраняла в истерзанном теле,
Пела песни его, от которых страдал,
От которых не спал по неделе.

То была та любовь, от которой свеча
Озаряя прекрасные лица, сгорает,
И в последний момент вдруг рука палача,
Не решившись прервать сердца стук, замирает...
А когда, не поверив угрозам убийц,
Он за место у входа пал жертвой безумной,
Звуком горшим, чем крики подстреленных птиц,
На гитаре порвались все струны...


                (6 февраля 2005)