страх, прости

:Жизнь – это путь, это не трата времени… кто часто путешествует, тот знает, что нужен маршрут, план, нужно прорисовать будущее, чтобы не заблудиться… будь оно проклято.

 Я сбился, я не умею видеть за поворотом. Я обречен.

 Третий раз, теперь третий раз… Проклятый февраль.

 Позволил себе в третий раз дать жизнь будущему в своей голове. Третий раз остался без настоящего. Смерть…  Измена… И теперь это…

 Меня разорвали, просто и эффективно, меня лишили  меня самого и теперь солнце проходит сквозь меня, потому что меня стало вдвое меньше… Мне постоянно холодно.

 Вы верите в любовь?
ВЫ верите?

 Я да! Не смотря на все то, что она со мной сделала, я верю в эту тварь!!! И вечно буду падать перед ней на колени! Потому что она единственное, что может внести смысл в пустоту, и превратить трату времени в путь! Она может дать шанс не исчезнуть, не намотаться на стрелки часов, превратившись просто в пыль.


 Она не перестаёт удивлять меня своей изощренностью, ни кто так не умел в пытках, как она.

 Я снова один, ни когда в жизни мне не было так больно, потому что она не ушла от меня, нет, она живет в том, что от меня осталось, она отняла у меня -  меня самого, а оставила себя. И все вокруг – это она. Запах, тени на обоях, огромная пустая и холодная постель, в которой спит она, а я не могу уснуть. Она во мне, в каждой клетке тела, в каждом выдохе, в каждой слезе, в каждом уколе сердца.

 Я не знаю что мне делать, где я теперь вообще, я хочу себя обратно. Помогите мне, ПОМОГИТЕ!!!

 Заставить поверить себя, что этого не было?

 Я стал старее еще на одну жизнь?

 Я хочу еще пожить в ней, я только начал этот путь, откуда здесь этот тупик.

 А самое страшное я видел вчера, в её глазах…  я там уже не отражался, меня там уже просто не было. Она испугалась любить…
 
 Вы боитесь любить? Я знаю – это страшно, потому что это значит отдать себя, всего целиком. Это значит стать другим, стать на половину тем кого любишь и отдать ему вторую половину, взяв себе его.
 Вы боитесь любить?
 Это тяжело, потому что думаешь не о себе, и боль причиняют мысли не о себе, и переживаешь не за себя. Это страшно потому что ты исчезаешь. Но ведь нет ни чего приятнее этого растворения. Вы боитесь любить?


Я нет, потому что одиночество страшнее… возможно проще, но не долго.
 Я боюсь больше не полюбить...