Я не могу писать стихи...

Сегодня я наконец увидела человека, которого везде искала глазами уже полгода... Человека, про которого и из-за которого пишу стихи... Потому что говорить об этом не могу...



Я не могу писать стихи…
Да, это так, и это больно,
Могла я быть бы птицей вольной,
Но умираю от тоски…
Смотрела сон, где все бывало,
Где были чувства: счастье, грусть…
Мне было этого не мало,
Всего лишь сон… Да ну и пусть!
Тогда летать я научилась
И думала, что навсегда,
Но ничего не получилось…
Растает боль, пройдут года…

Все говорили: «помню, точно,
В него была я влюблена…
Какой он милый, очень-очень»
И чувства захлестнет волна…
А я одна… И только вижу
Я одного… И меркнет свет…
В последний раз… Я ненавижу
Себя за то… Но больше нет…
Попыток, шанса, лишь минута,
Но ни момента взгляд во взгляд…
И сердце не отдать кому-то,
И время не вернуть назад…

А они любят, сильно-сильно,
И наплевав на всех, молчат,
Но я, к несчастью, не всесильна…
И слезы на щеках блестят…
Я так хотела, так мечтала,
Я шла туда ради него,
Но я немного опоздала,
Мне не осталось ничего…
Они в любви две половинки,
Соединенные навек,
А в моем сердце стынут льдинки,
И я уже не человек…
Я ничего не ощущаю,
Хочу молчать… но не молчу…
Себе я многое прощаю,
Но той потери не прощу…

Он близко был, все время рядом
А я мечтала и ждала…
И отравясь любовным ядом,
Ему я душу отдала…
Но он ушел, и не заметил
Неловкой смерти… Как-то так…
А через год другую встретил
Во мне смешались свет и мрак…

Я научилась веселиться,
Смеяться, улыбаться всем…
В меня другой кто-то вселился…
Потом остался насовсем…
И я не я… Нет настоящих
Чувств у меня, лишь потому
Что я их острых, не щадящих,
Ударом бросила в тюрьму…

В тюрьму надежд моих разбитых,
Последней боли и разлук…
Взамен набравшись фраз избитых,
Без теплоты и нежных мук…

Да, я пришла и я смотрела
Все это время на него…
Я знала все, что я хотела,
Не ощущая ничего…
Я знала: только он на свете…
Ради него на все пойти
Была готова… Быт и дети…
Но не дано произойти
Тому, о чем я так мечтала,
О чем страдала столько лет,
Да, я люблю, я это знала,
Но ощущений больше нет…

И так во всем, что б не случалось,
Успешны ли дела, плохи…
В игру со Смертью доигралась…
Мне не дано писать стихи…