Урод

Моей поэзии исхожена тропа,
Где весь сюжет до мелочей изучен.
И рифма - прах, и мысль, увы, тупа,
Сюжет избит, неясен и замучен.
Чтоб освежить слегка сие "ничто",
Причёсываю, не стесняясь, чувства:
Примерю их - то платье, то пальто -
Ничтожное, вульгарное искусство.
Вот - якобы, люблю. Вот - будто жду.
А правда ли? Ответить затрудняюсь..
Испытывая острую нужду
В идее новой, будто бы меняюсь.
Я как бы плАчу, как бы веселюсь,
Мне как бы хорошо и как бы плохо.
Грешу (как будто), (якобы) молюсь,
И мне всегда (как будто) одиноко.
А что же правда? Знаю ли едва.
Пусты глаза мои, печальны ноты.
Я будто бы давно уже мертва
Средь вороха проделанной работы.
Давно подохла суть моя и стыд -
"Тела" сии не преданы земле:
Ведь я среди похожих пирамид
Соорудила мрачный мавзолей.
И сунула туда останки сих
Безвременно почивших...Каковы?
За буквою - строка, за рифмой - стих
Рождаются, заранее мертвы.
Как будто исповедуюсь..Зачем?
Как будто - правда, будто бы - успех.
Вот только критик мой с рожденья нем,
Не хватит этой мудрости на всех.
И до меня, конечно, не дойдёт
Заткнуться, наконец, и отдохнуть.
..Моих словес беспомощный урод
Неумолимо закрывает суть..