Прочь крадётся на цыпочках сна уходящее лето,
и нахохлившись ангелы грустно глядят из окна.
Может, мало им свежего воздуха?
Может быть, света?
Не касаются больше они
ни воды, ни зерна...
Гроздьев зреющий сок и надменную тяжесть граната -
всё, что август оставил в наследство
от прожитых дней,
собираю в дорогу моим постояльцам пернатым,
на прощанье целуя недолгих и нежных гостей.
Треплет ветер
травы непослушную жёсткую гриву,
и темнеют деревья,
как сотни изломанных рук,
в темноте шевелит плавниками небесная рыба,
замыкая собою созвездий сверкающий круг.
мои ангелы...
© Copyright: Светлана Осеева, 2005
Свидетельство о публикации №105020100184
Свидетельство о публикации №105020100184
Рецензии