Песни ушедшего, уходяшего и зачем-то оставшегося

Теплые ноги остудят песком,
Чтобы под ним мне легонько лежалось,
Сыплют и сыплют, совок за совком,
А мне уж не страшно, и сердце не сжалось.

Так что ж те творят, не смыслят они,
Что новый костюм заливается грязью,
Потом, ведь ещё, пройдут сапоги
Лечебным средством, целительной мазью.

А ладно, пусть топчут, забудут потом,
Кому теперь нужен труп бездыханный,
Душой он не дышит, не дышит и ртом,
Теперь он лежит, он всем благодарный.

Не чувствует тяжесть покрытой земли,
Не чувствует тяжесть своей он эпохи,
Сомненья и страх не томятся в груди,
Да могильные черви не  плохи.

Странно, всё сыплют, ему все равно,
О том, что внутри уж никто не узнает,
Вокруг всё прекрасно, ему - всё говно,
И землю всё сыплют, а он засыпает…

     *    *    *
Я жду прошения перед казней,
Я жду, надеюсь, чуть живу,
Увы, уж жизнь других прекрасней,
Я жду прощенья за мольбу.
Ну а достоин ли - кто знает?
И кто поймет, о чем здесь спор,
Дух смерти рядом всё витает,
То он приляжет на топор,
То взмоет вверх, сверкая красным,
То он посмотрит мне в глаза,
Увы, не будет он опасным,
И смерть уж против, я же - за.
Минуты тянутся, жевачка,
И скука лезет всё ко мне,
Придет она: букет иль пачка,
Ну а на что мне - всё во сне.
И вот придет та бритва-рожа,
Открыть и щелкнуть - раз и всё,
О, понял я, на что же ты похожа.
Ай, больно, больно, больно ж, ё-моё!
Но крик мой мигом оборвался
И полетел он по углам,
Дух смерти весел, он дождался,
Ну, всем пока, до скорой встречи там…
       *    *    *
Что-то в вечность кануло,
Что-то вновь придет,
Всё здесь будто камера,
Каждый часа ждет.
Что-то страшно весело,
Кто-то - милый труп,
Всяка смерть прекрасна нам,
Кто не понял - глуп,
Будущее в прошлом
кем-то  ведено,
ведено о пошлом,
странно и смешно.
Кто-то здесь останется,
Кто-то там живет,
В прошлом всё сбывается,
Прошлое придет.
А что будет - ведомо,
От прошлого уйдем,
И нигде нет дома нам,
Просто все умрем...