На Памятник Абеляра не того, понятно, который к Элоизе писал, сх

***
Когда я умру, ты не парься, мой друг и собрат,
Нам все же придется уйти, но тебе еще можно
Подумать о радостном. Только ль преострое брать?
Не надо других и себя – по прокрустову ложу.

А впрочем, чего еще петь, как не смерть, не любовь,
И всех-то советов по жизни, уверен, не дашь ты,
Не дам их и я, но как хочется больше следов
Оставить как памятник, нету которого краше.

И чтоб не тебе одному был бы памятник мил, –
Мое же, родное, куда ж от родного уродца? –
А чтоб и другой, поглядев, умиленья слезу бы пролил…
Но слово мое вдруг возьмет и в тебе отзовется.
20.01.05


Рецензии
Товарищ Абеляр, жив буде, прослезился бы. Зуб даю ;)

Сара Бернар   31.01.2006 02:52     Заявить о нарушении
Сходите по ссылочке внизу моей странички на Абеляра, не пожалеете. Он и сейчас живее всех живых. Токо Памятники плодит, я писал на первый, если считать снизу, как-нить дам ссылочку.

Иван Лобанов   31.01.2006 13:43   Заявить о нарушении
А чево ждать-то? Вот вам и ссылка, и сама посылка.

http://www.stihi.ru/2004/03/02-534
Памятник
Абеляр

… и плачу, плачу я, плачу, плачу.
А. Куляхтин

Теперь, когда мой голос разряжен,
когда уж не запаса, ни запала
он не содержит, хладом заражен,
(что тоже, как подумаешь, не мало),
когда поход ледовых черепах
на языки лиющегося меда
веселую прохладу в черепах
произведет – мне явится свобода.

И я пойму – не отвертеться мне,
и не сбежать с бескрайней сей постели,
где я отныне буду спать во сне,
мучительные видя коктебели.

– Свободен ты, – насмешливый комар
меня проинформирует, взлетая,
другим плененный запахом (Икар
кошмарный), и в воздУхе темном тая.

– Ты свободЕнек, – трижды прокричит
веселый кто-то голосом петушьим,
и с криками истошными «О, shit!»
исчезнет мир призрАков прямодушных.

Пустыня, пустынь, плоскость простыня,
румяный колобок на горизонте.
Где муза, отпустившая меня,
в чьем плещется чернильном ныне понте?

Во мне трахеи дранные свистят,
а жилы как поджилки стали тонки,
и мыслей лихорадочных набат
не выдержат уш скоро перепонки.

И сердце нестесненное в груди
пустынной
расползается лепешкой.
И азы, гаммы, беты и веди
разбухшей вдруг становятся окрошкой.

Без привязи (преострые притом)
предметы вкруг висков летают, скачут.

А я глотаю пресный воздух ртом,
и плачу, плачу, плачу, плачу, плачу.

Иван Лобанов   31.01.2006 13:52   Заявить о нарушении
С творчеством живее-всех-живых знакома года полтора как ;)
Оченно люблю и уважаю всеми фибрами. Неординарный и талантливый. Короче - Абеляр ;)))

Сара Бернар   31.01.2006 15:07   Заявить о нарушении