Он держал себя в тисках так,
Словно боль - в чужом огне факт,
И качал он головой в такт
Морю.
Он не жил, не жил, а лишь ждал,
Чтоб на самом конце жал
Повседневности рассвет стал
Сорен.
Он искал, чтобы пробить брешь,
Но не знал о том, что есть вещь,
Измеряющая все здесь
Светом.
Он ушел: не смог снести он,
Как расходится от луж звон
До древесно-голубых крон
Летом.
Зимний
© Copyright: Чертополох, 2005
Свидетельство о публикации №105013100199
Свидетельство о публикации №105013100199
Рецензии