Нам далеко до финишной прямой

                Свеча горела на столе…
                Б.Пастернак

Нам далеко до финишной прямой.
Где стартовали мы, не помним вовсе.
За окнами какой-то не покой,
А в сердце шелестит дождями осень.

Воспламеняясь, мысль горит в мозгу,
Как тот закат, что может стать последним.
А сердце чует сердца пустоту.
Вот ужас жизни в прелести осенней.

И что? Разлуки искренно страшась,
Прощая равнодушие и скуку,
Устав чертовски жить, не отдышась,
К тебе свою протягиваю руку.

Как различить где истина, где ложь?
Молчание, как будущая вечность.
Страшусь понять того, что не поймешь –
Текущую сквозь души бесконечность.

По-своему картавят зеркала,
Храня воспоминания в морщинах,
А в сквере опустевшая скамья
В потерях, дружбах, женщинах, мужчинах.

Да, в этот век не вместишь сути всех
Цепочек пробегающих событий.
Но вдруг заметишь бесконечный бег
Грехов, молений, трепетных наитий.

Одно звено, другое, каждый миг
Перебирают, может, чьи-то пальцы.
Мир – это четки. Смех в нем или крик
Не значат ничего. Мы все – скитальцы.