Не пишется сегодня мне, не пишется…
Не пьется, не гуляется, не дышится.
Казалось, право, сущая безделица.
А на дворе метет-скрипит метелица,
Горстями сыплет мелкий снег за окнами.
А где-то в сердце так противно токает…
Неужто, мы помрем с тобой забытыми,
Замученные дрязгами, и бытом, и
Детьми. А намело как за околицей…
Сухая елка глаз не радует, но колется -
Усыпан пол разбитыми игрушками…
А к чёрту всё! Напьюсь я чаю с плюшками,
И кошка прыгнет на колени мне лохматая.
Не пишется… Не быть второй Ахматовой.
Не пишется...
© Copyright: Виктория Скриган, 2005
Свидетельство о публикации №105012801357
Свидетельство о публикации №105012801357
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.