разговор со многими известными

Всё разбросано.
Всесильный, как же всё разбросано.
Кем это я была вчера??
А кто я сегодня?
Вот бы не открывать глаза,
не смотреть ни прямо/ни косо.
Ну почему так устроена
память, Святые Угодники?
Почему она не может
подождать хотя бы пять минут?
Просыпаюсь: «Чёрт, ты же меня
бросила!»
Ты сказала мне какую-то
невероятнейшую муть,
чтобы я думала будто
тебе было со мной хорошо.
Ну, кто их просит???
А скоро наслоятся бумажные
дела на память.
И скоро от многих других
позабудется,
что меня к тебе
катастрофически тянет.
Мама, помой меня,
мне уже невозможно
ходить такой грязной!
Я что-то ослабла...
Стала вялой, и быстро напиваюсь,
и бормочу какую-то
жалкость несвязную,
и встречаю людей, которые
могут никогда не улыбаться. Им улыбаюсь.
Послушайте, а издалека
она ещё ближе!
Наверное, нам всем нужна
только одна боль. ?
Ведь так можно понять,
что ты ещё жив.
А я стоя с ней рядом
поняла только:
~счастье – это, когда
два человека друг друга любят~
это, когда рядом/чуть ниже её губы~
А всё остальное -
помой меня, мама.
Вся это боль совсем
не нужна мне. ?
Хотя, она как роды -
омолаживает. Только душу.
Она вычищает все засоры и налёты,
грязной водой по артериям
проточно вытекает наружу.
И вот уже ты становишься
далёкой,
смутной, как через грязное стекло
автобуса,
на котором я еду по чужому городу.
«Всочись в иную жизнь, - себе говорю. – Впробуйся!»
Живу. Болею. Радуюсь. Ощущаю внутри молодость.
Как же всё разбросано.
Как, мой Бог, всё неприбрано.
Помоги мне, как ты это обычно делаешь:
снова смочь, вырваться, выиграть,
увидеть на лицах людей улыбки несмелые.
А за каждым лицом кроется ангел,
глубоко-глубоко и топорщится иглами.
Господи, брось, сам знаешь: дело не в играх,
мне не так важно выиграть!
По ночам я вижу дорогу с концом.
Что бы это значило?
Помнишь, я говорила, глядя
в честное её лицо,
о том, что каждое слово её значимо.
А сейчас она уже так далеко,
как и все: уходят, блёкнут, вянут,
как будто их выстирали в отбеливателе.
Это сначала кажется: невозможно!
Не вырвать её! Не забыть! Тянет!
А потом, ангелы, что вы делаете??
Как вы всё так устраиваете??
Что вы нам подсыпаете??
От чего притупляется страх жить без неё всегда?
Почему вдруг становиться тупо?
А знаете,
оставьте меня, не пичкайте своими небесными лекарствами.
Предать
не дайте мне её память.
Мама, оставь меня. Я устала от слов.
Я хочу лежать тихо в этой пыльной квартире
и над собой издеваться вновь и вновь,
вспоминая её уход,
не бороться с её отчётливым
существованием в этом мире.
Я же говорила, я хочу любить.